Tenho lido o livro que você me deu. Não sei como ou porque, mas tenho lido aos poucos, bem aos poucos. Quantos anos se passaram? De fato, não mudei quase nada: continuo emotiva, choro com facilidade, amo intensamente... só que agora não tenho a quem dirigir tanto amor. A você? Ao que você foi? Não mais e sempre. Agora está tudo muito diferente, até sou capaz de ler o presente do nosso último dia e de ver nossas fotos. O que aconteceu, afinal? Talvez o costume da sua falta, não sei. Talvez uma nova ferida, uma nova paixão fracassada. Não sei... O fato é que sobrevivi, posso lembrar que também foi maravilhoso. Escreveu a poeta: "ninguém na família morreu de amor./ O que foi, foi, nunca alcançou o mito."
